Azahar

Sale sola por el portal de las alegres tristes

Entra, sola, y sabe que no es un despiste.

Él no espera, ego superlativo.

Él no está, dispara mentiras del creativo.

Y quedas mudita, menuda, y loca.

Y sabes que no está bien,

que no te toca

sufrir por él.

Pero no desistes, tocada.

Y vuelves a morder, hundida.

Y se te marcan los pómulos de tan poco comer.

No te ves, no te sientes, no eres nada,

marioneta de un estúpido con nombre de almacén.

Salta, arráncale, ¡quieres sangre!

¡Véngate! Y hazle saber

que si te rompe del alma otra fibra

iré a por él.

Que imbécil a imbécil se llena el mundo de nenas tontas.

Que de subnormales nadie se ha librado.

Que, querida ya nos han tocado,

hoy, vuelve a nacer.

Y verás que todo se puede hacer,

hasta extirpar un tumor del corazón,

con cara de niño bueno

y cerebro de ratón.

Jaque a tu Rey, ¡Dios salve a la Reina!


S.S